À nossa volta
o vento soprava cuidadosamente
até se deixar morrer na distância.
Soprava sem vergar as folhas leves,
sem dobrar as flores simples.
Soprava sem movimento algum,
sem ser ele mesmo.
Aquela manhã tinha sido inventada para nós
e as amoras que apontamos.
O sol trazia consigo uma luz vagabunda
e nós
um balda vazio
porque as amoras nunca foram a razão.
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