Gera-se raiva
dentro do som das tuas últimas palavras!
Procuro esconde-la,
evita-la ao nosso mundo,
(se ainda acreditas nele),
mas não consigo.
Cai sobre o vazio que deixaste
uma breve poalha de sentidos,
uma loucura expansiva,
uma vontade, sem nexo, de adormecer
e não mais acordar,
triste.
Nunca soube conquistar-te pelos gestos...
E a escrita
nunca alcançou a paz que eu procurei,
por nós,
em mim.
sexta-feira, 20 de janeiro de 2012
Só não enloqueço...
Só não enloqueço
porque outros me perguntarão
- porque o fizeste?
Nunca fui de explicações
nem desenhos mentais.
porque outros me perguntarão
- porque o fizeste?
Nunca fui de explicações
nem desenhos mentais.
A bala negra
A bala, negra,
ignora o desejo.
Encaminha-se
desatinada à minha cabeça!
O gesto infecundo que procura...
A minha atenção inteira
tenta a vida
olhando a fotografia cinzenta de ambos.
Foi este o jogo de luz e sombra
que deus ousou quando o criamos.
ignora o desejo.
Encaminha-se
desatinada à minha cabeça!
O gesto infecundo que procura...
A minha atenção inteira
tenta a vida
olhando a fotografia cinzenta de ambos.
Foi este o jogo de luz e sombra
que deus ousou quando o criamos.
Escrevo
Tenho-me perguntado
com considerável frequência
que procuro realmente,
cego,
sendo ingénuo como uma criança
a quem prometeram dias de sol.
Escrevo pensando encontra-te, talvez,
mais próxima nestas linhas
mas acho-me oco e só
e não quero pensar mais.
Tenho. na garganta, toda a pressão do mundo.
Provavelmente cegarei de lágrimas...
Então páro de escrever.
com considerável frequência
que procuro realmente,
cego,
sendo ingénuo como uma criança
a quem prometeram dias de sol.
Escrevo pensando encontra-te, talvez,
mais próxima nestas linhas
mas acho-me oco e só
e não quero pensar mais.
Tenho. na garganta, toda a pressão do mundo.
Provavelmente cegarei de lágrimas...
Então páro de escrever.
Coloco nas palavras...
Coloco nas palavras
metáforas de verdade em vida
e a distância exacta
para não me ferir a mim mesmo.
metáforas de verdade em vida
e a distância exacta
para não me ferir a mim mesmo.
Existe em mim crescendo
Existe em mim crescendo
um desconforto por dentro.
O rigor das respirações tornam-me banalmente vivo
e parece-me a situação horrivel.
Não posso crer na vida
sem um norte ou raiz...
Algo em mim que acalme os sentidos
e oriente a incapacidade de te ter
para um problema menos existencial.
um desconforto por dentro.
O rigor das respirações tornam-me banalmente vivo
e parece-me a situação horrivel.
Não posso crer na vida
sem um norte ou raiz...
Algo em mim que acalme os sentidos
e oriente a incapacidade de te ter
para um problema menos existencial.
Amante da escuridão
Muitas vezes tardava a noite,
consciente,
e eu acendia um cigarro junto à janela.
Fui sempre amante da escuridão.
O fumo dissipava-se no ar
subindo.
Nessas horas as memórias
são todas vagas e volateis.
São quase sonhos.
Lembrei-me de ti tantas vezes...
Imagino que juntos
no meio das palavras e dos sentidos
encontremos uma entoação capaz e sóbria.
Um discurso a tanto adiado.
A leitura deste pensamento
sempre aconteceu em delírio
mas teve a base do real
e o fim sumário de um esquecimento
consciente,
e eu acendia um cigarro junto à janela.
Fui sempre amante da escuridão.
O fumo dissipava-se no ar
subindo.
Nessas horas as memórias
são todas vagas e volateis.
São quase sonhos.
Lembrei-me de ti tantas vezes...
Imagino que juntos
no meio das palavras e dos sentidos
encontremos uma entoação capaz e sóbria.
Um discurso a tanto adiado.
A leitura deste pensamento
sempre aconteceu em delírio
mas teve a base do real
e o fim sumário de um esquecimento
Este é o mar
Este é o mar que nos separa.
Lembrei este pensamento
de memória
de quando entramos na praia.
As ondas voltam atrás
para renascerem no abraço do oceano.
Pensei nelas.
Lembrei este pensamento
de memória
de quando entramos na praia.
As ondas voltam atrás
para renascerem no abraço do oceano.
Pensei nelas.
À nossa volta...
À nossa volta
o vento soprava cuidadosamente
até se deixar morrer na distância.
Soprava sem vergar as folhas leves,
sem dobrar as flores simples.
Soprava sem movimento algum,
sem ser ele mesmo.
Aquela manhã tinha sido inventada para nós
e as amoras que apontamos.
O sol trazia consigo uma luz vagabunda
e nós
um balda vazio
porque as amoras nunca foram a razão.
o vento soprava cuidadosamente
até se deixar morrer na distância.
Soprava sem vergar as folhas leves,
sem dobrar as flores simples.
Soprava sem movimento algum,
sem ser ele mesmo.
Aquela manhã tinha sido inventada para nós
e as amoras que apontamos.
O sol trazia consigo uma luz vagabunda
e nós
um balda vazio
porque as amoras nunca foram a razão.
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