Inconformado...

Não procurei esta tristeza...

E tenho-a na tua ausência,

incontrolada,

inconformado,

sorriu procurando um modo de te encontrar.

Se me conhecesses a alma...

Se me conhecesses a alma ao menos…

Como dizer-te o que sinto sem me repetir,
sem tornar comum o que temos único? 

O vocabulário falha-me e os sinónimos são confusos.

Os gestos, condicionados, enfim…

Se soubesses ler-me a vontade, 

se pudesses espreitar por dentro do meu olhar

encontrarias a vertigem que me tem feito procurar-te. 

O desejo rasgado de te beijar.

Oh infinitas certezas do coração… 

Se soubessem o quanto vos odeio e abomino! 

Sorriste...

Trouxeste um sorriso no rosto

quando nos encontramos.

Não nos cumprimentamos

deixando um intervalo sobre o que dissemos

e aquilo que quisemos fazer.

Tornei a olhar-te longamente

como das outras vezes antes de saber-me apaixonado.

Encontrei-me na tua atenção,

por dentro do teu sentir

sem saber que validade tirar de toda a ação.

Peguei-te na mão,

outra vez,

e repeti, em voz baixa, tudo aquilo que tenho pensado de nós.

Calei-me depois…

Sorriste… 

Olhaste-me

Olhaste-me!

Os teu olhos…

Tive o cuidado de gravar na memória

a acção que o teu reflexo criara

não pela tua atenção

mas por tudo o que já significavas.

Subitamente não controlava o meu fluxo sanguíneo

e dei por mim denunciado num rubor eterno.

Não o notaste e seguimos caminho

sem ter noção do que ali surgia.

Ninguém se deu conta e comecei a procura-te,

pra te olhar,

pra te conhecer, talvez,

mais perto do teu coração.

O sentido de tudo isto que dizemos...

Trabalhei alguns anos nas oficinas dos sentidos. Era um trabalho difícil, mal pago mas cativante. A minha especialidade eram os sentidos das palavras não ditas, empregues na escrita. São de categoria mais elevada! Grau maior em dificuldade. Não têm entoações, intervalos de respiração ou um olhar cavernoso que as assista. Não têm mais que a cumplicidade entre a vida de quem lê e os sonhos de quem as escreveu. Trabalhei quase sempre sozinho. Por vezes um ou outro assistente de conceito trazia-me algo mas eu recusava-os, geralmente. Não os entendia como deveria ou querendo divagava pelo que seria, não o objeto mas o vazio dele! Aquilo que dele não dizia, então. Oficiei muito do que se pensa hoje. Se não o fizesse, as coisas perderiam o sentido mais vincado e teriam desaparecido como muitas se tem visto, ou melhor, deixado de ouvir. Hoje, o “céu” é outro que não o paraíso de antes. É azul e trás nuvens às vezes, puras, nos dias de sol… E mesmo ele, o rei agora é astro, simplesmente. Apesar do carinho que lhe temos! Perdeu a sua áurea enlevada por mostrar-se demasiado distante da verdade.Trabalhei sentimentos, por vezes!... Não sei colocar exactidão na frase mas foi grande e vasto o número… E nós além dos que sabíamos teimamos em criar outros! A saudade, para exemplificar a desdita. A esperança para içar as velas e seguir na escuridão um fio de luz, uma estrela, um fogo errante…

Reformei-me de tudo isso quando conheci o amor! Não o soube sentir, descrever e mostrei incapacidade para continuar o meu trabalho. Não fazia sentido, o sentido que eu tivera e afastei-me do ofício. 
Ainda hoje ninguém o soube dizer! Nenhuma das pessoas que me substituiu o conseguiu cantar e a incerteza vai crescendo sempre ao mudar a humanidade. Não sabemos tê-lo e continuamos a sofrer por ele. Como uma ferida que tivesse na personalidade o mais forte ser.

O amor define-se vago… Se definir significa alguma coisa a um estado de alma. Apresenta-se caótico, sorridente, até. O amor não encontra vontade, encontra desejo, chama em doce enlouquecer.

O amor tirou-me o sentido!

Mas insisto em sorrir...

Hoje quis espancar alguém

mas não pude!

No meu pais é crime e, além disso,

é visto como ocupação da escória.

Não sei livrar-me do inconsciente

e preciso urgentemente de abalroar algo,

tirar os sentidos a alguém que me queira falar cinicamente.

Trago a excitação condensada no terror de uma vida

sem saber-me certo ou errado,

ou vivo sequer…

Mas insisto em sorrir.

Assim, livro-me de preocupações de etiqueta,

superficiais e mal pagas.

Calem as bocas negras do destino e tragam-me clareza.

Depois deixem-me quieto

para compreender o que sinto...

Tragam-me as paixões diárias pelas coisas pequenas...

... a todas as mulheres da minha vida.


Todas vós moldaram-me, de algum modo, mesmo não o desejando. Todas vós atiçaram-me vivas as emoções que muitas vezes desconhecia, que não sentia, que o meu corpo nunca tivera.
Por bem ou mal trouxeram-me verdades que hoje sei vossas, não minhas. Essas verdades são aquilo que vocês vêem ou aquilo que não querem encontrar e projectar em palavras, querendo acreditar sem se magoar, por vezes...
Nãos vos peço que me procurem verdadeiro nem benefícios de dúvida mas olhem aquilo que vocês mesmas representam em mim, para mim, de mim para vós. E encontraremos uma construção mútua de vida, como se o equilíbrio nos conhecesse. 
Tragam-me as paixões diárias pelas coisas pequenas e o carinho por todos os sonhos que convosco partilho, em desalinho próprio.
A todas vós, mulheres, peço-vos, vivamos inquietos ante a madrugada nova sabendo que o dia virá e, então, olharemos tudo com outra luz. 

O complexo...

O cinza do ferro caia a manhã,

triste,

e abrem-se os portões do dia.

Não há vento, há compasso, há movimento

nas ruas que descem, agora.

Os homens sem rosto caminham

julgando a acção completa,

vivendo em contrário ao sentimento. Resignam-se.

Ferem-se por dentro com destreza.

Julgam a vida que conseguem,

por analogia,

aquela que teria o futuro se sonhassem,

um pouco mais

além dos muros daquilo que conhecem.

O assobio da fábrica estremece em surdina, distante.

Abre-se o complexo,

da fábrica,

e os homens caminham

sem palavras que lhes confortem os desejos,

as ideias de vida invocadas mas logo negadas, sem pedido.

Na realidade de caminharem resignados

encontram-se mais calados ainda.

A revolução funciona dentro deles

como contracção mental,

como pano quente que encontra latejante o músculo,

enganando-o,

até que o tempo esqueça a dor.

Mas o tempo prolonga-se e o sonho mantêm-se.

E tornam à fábrica,

vazios…

Não me prometas...

Não me prometas nada para além do que desejas

e eu não te direi mais do que preciso. 

Saudade

És o gesto adivinhado na falta,

o sentir que lembra

o sorriso que antes tivera…

Voltando…

Em nós trazemos a ideia do que foi

e o sentir que tivesse,

que se repetisse,

que se cumprisse o beijo nesse instante

repetindo um exercício de vida

sem finalidade precisa.

Se esse momento voltasse e eu,

enfim, sóbrio de certezas

o pudesse amar…

És tudo o que perdi e não encontrei,

ainda.