A Ilusão de ser

Sabes sentir o mundo ao teu jeito

mas desdobram-te em éticas

e aprendes a ser comum.

Responder como todos o fazem

publicamente!

Sabes desafiar os sonhos

mas nunca soubeste equilibrar a vontade com o desejo!

Terminas a ilusão do teu próprio ser

aconchegado na certeza de uma conduta correcta

aos teus olhos cegos.

A tua verdade é a tua mentira

e a tua mentira é o que te magoa em silêncio.

Não sabes ser próprio!

A tua dívida de saberes toma-te submerso em razões

como se soubesses ameaçar o mundo com o teu sentimento.

Não sabes ser

a tua verdade. 

Um sonho...

Nunca sabemos negar um sonho

até que conhecemos a nossa realidade

ou a verdade

do nada que podemos .

Os sonhos confundem-nos!

São fáceis de encontrar,

cativam-nos a alma para depois se dispersarem

quando é menos viva a vontade e o trabalho

ou a sorte de os saber manter,

serenos.

Mas é tremenda a excitação

sabe-los amar na noite acordados.

Sentir cumprido um feitio

do defeito que fazemos da vida,

a nobreza de uma alegria

que cabe no peito como uma paixão antiga.

E se o esforço foi falível

maior é o ardor dessa comoção,

mais calma é a explosão dita.

Quem nunca cumpriu um sonho

não viveu com saberes secretos!

Começamos a saber-nos

Começamos a conhecermo-nos pelas palavras,

pelas ideias,

pelos sonhos que dizemos avistar

nas miragens de um ego em crescentes retracções.

Maturidade?!

Começamos a saber-nos

um pouco mais além da imagem,

dos sentidos,

dos equívocos

alongados pelas madrugadas.

Não soube pensar-te e és tanto do meu desejo

que tenho na distância a agonia de não te encontrar. 

Aprendi a querer amar-te menos...

Começo a escutar o som vazio desta casa

e entendo sempre conhecer-te a respiração

de tão profundamente escutada.

Lembro conhecer-te o jeito elegante de beijar,

o carinho de um murmúrio,

a indecisão de me quereres abraçar

sempre que eu te olhava 
calado nesses instantes.

Aprendi a querer amar-te menos nesses momentos,

no entretanto que fomos,

na esperança que desconhecemos e abraçamos

sem sentido ou religião.

Aprendi a sentir-te na falta,

nos beijos que relembro,

na saudade que tivesse dia

para na noite despedir-me, sem mágoa, do teu corpo.

Aprendi a saber-te ausente

ainda que continuem a cair,

límpidas e dormentes, lágrimas de saudade do meu rosto. 

Teremos sempre a esperança de um romance

Calculei que não me quisesses encontrar

quando entraste na sombra do afastamento.

Não soube dizer,

preciso de ti,

deixando os códigos éticos de parte,

as regras do bom senso,

a absorção de um sentimento cáustico

a quem me dei,

demo-nos,

nessas tardes infinitas

de um presente passado.

Não sabemos conhecermo-nos além disto

que é escrever para sonhar

e amar sem mais um beijo quente.

Teremos sempre a esperança de um romance,

distante por estes momentos. 

Caem poeiras de vidas...

Tenho memórias de não te ter

e anseios dentro de um passado que agora escrevo

como quem deve um sorriso cúmplice

ou um beijo nunca esquecido.

Caem poeiras de vidas

ao longo do tempo em que não te falo

e tenho o jeito ligeiro de as soprar,

passando...

Disse não dize-lo a mim mesmo

para ti que escutas calada

e atenta

as divagações que tenho no teu sonho.

Acorda!

Acorda e acaba com a realidade em que te afogam,

com a solidão de um facto ridículo,

com a teimosia cega de preconceitos.

Acorda

porque tenho pesadelos.

Voltar a casa...

Não sei se o que me magoa realmente

é saber que não regresso

ou a acção ausente dessa ideia.

Tenho por agora a compaixão de uma desculpa

mas ela não me sobra

e é na complexidade do vazio que nasce a sensação,

o rodopio,

a longitude entre mim e o meu desejo

pelo que não vejo

mas trago guardado no coração.

A sinceridade não me aconchega o coração

Não sei ainda porque acreditamos nas palavras!

Tomamos por princípio ser a sinceridade capaz e nobre

e descobrimos que é essa a nossa fuga à realidade,

que tudo o que realmente desejávamos

era ficar ali abraçados eternamente

numa despedida enganada.

 A sinceridade não me aconchega o coração

ou a mente

ou a dor da tua partida que dói sem repreensão.

…

 A consciência de te deixar ir sem negar-te o adeus.

Não soube ser contigo

nem sei ser sozinho.

Abraça-me a inquietação de uma perda

mesmo sem ter feito apostas!

Sem ter feito apostas…

Sei agora porque partiste!

Não te irei procurar

Tenho repensado o momento,

o instante,

o contratempo que te fez partir.

E não encontro conclusão nisto

que é ter terminado o que não devia acabar

sendo findo o gesto negado de te perder.

Trago presente o gesto ineficiente de um adeus

que quiseste deixar-me

como quem não sabe o que sabe dizer

calando-se, então, o seu ser.

Não te irei procurar,

quiseste ouvir-me

e calei sem nada ter dito,

sem nada magoar-te e a ambos convencer.

Não te irei procurar

foi a maior mentira da minha vida,

a resposta curvada,

o enleio fingido de uma saudade que morde cada vez mais

e não a sei esconder senão nas metáforas

de uma escrita fluída e tentada.

Poderei ser condenado ao fim das minhas palavras

se não forem meus os gestos que te conto

mas é neles que te desenho as linhas leves do corpo

quando à solidão assoma a memória do último beijo. 

Inquietação

A minha inquietação não é teres partido

mas as memórias deixaste comigo,

com o quarto onde nos esquecemos de quem éramos,

nas ruas onde perdemos os cuidados do tempo.

A minha inquietação é não perceber-te o caminho

ou sabe-lo descobrir

junto da minha atenção.

Como se fosse infinita esta condição…