O complexo...

O cinza do ferro caia a manhã,

triste,

e abrem-se os portões do dia.

Não há vento, há compasso, há movimento

nas ruas que descem, agora.

Os homens sem rosto caminham

julgando a acção completa,

vivendo em contrário ao sentimento. Resignam-se.

Ferem-se por dentro com destreza.

Julgam a vida que conseguem,

por analogia,

aquela que teria o futuro se sonhassem,

um pouco mais

além dos muros daquilo que conhecem.

O assobio da fábrica estremece em surdina, distante.

Abre-se o complexo,

da fábrica,

e os homens caminham

sem palavras que lhes confortem os desejos,

as ideias de vida invocadas mas logo negadas, sem pedido.

Na realidade de caminharem resignados

encontram-se mais calados ainda.

A revolução funciona dentro deles

como contracção mental,

como pano quente que encontra latejante o músculo,

enganando-o,

até que o tempo esqueça a dor.

Mas o tempo prolonga-se e o sonho mantêm-se.

E tornam à fábrica,

vazios…